Saulo de Tarso – Paul, apôtre le le prédicateur de la lumière

Saviez-vous qu’il y a des noms que le vent n’oublie pas ?
Que parmi les sables du temps, il y a des voix qui résonnent encore, comme si les pierres elles-mêmes s’en souvenaient ?
Quelqu’un m’a dit une fois peut-être que c’était un voyageur, peut-être un rêve, ou peut-être un écho du passé qui résistait à mourir l’histoire d’un homme nommé Saulo de Tarse, dont le destin était d’être aveuglé par pour apprendre enfin à voir.

On dit qu’il est né dans une ville où le savoir était monnaie et la foi est épée.
Saulo ne connaissait pas la pause : étudiait, disputait, jugeait, poursuivait. Son esprit était le feu et son cœur était le fer.
Je croyais connaître la vérité, mais sa vérité était faite de loi et de fierté.
Je voyais chez les adeptes du Nazaréen un danger, une hérésie qu’il fallait éteindre.
Je croyais servir Dieu… tout en détruisant les enfants de l’espoir.

Jusqu’à ce qu’un jour, sur la route de Damas, le ciel décida de le regarder en face.
Une lumière est descendue sur lui si vivante, si pure, si inhumaine que son corps s’est brisé et son âme s’est tuée.
Au milieu de la lueur, une voix a parlé.
Ce n’était ni cri, ni tonnerre, ni mandat… mais de la tendresse qui faisait mal :
“Saulo, Saulo… Pourquoi me poursuis-tu ? ”

Cette question l’a brisé en deux.
Pendant trois jours, il a erré aveugle, prisonnier non pas des ténèbres, mais de son propre réveil.
Il a jeûné, prié, pleuré, et dans le silence il a compris qu’il avait regardé le monde les yeux fermés.

Puis est arrivé Ananias, un homme simple, sans armure ni titres, seul guidé par la foi.
Il a touché ses yeux et dit : « Frère Saulo, le Seigneur t’envoie pour que tu revoies. ”
Et instantanément, les ombres tombèrent comme des écailles, et une nouvelle clarté l’habita.

Ce jour-là, Saulo, le persécuteur est mort.
Et est né Paul, le pasteur, l’architecte des chemins invisibles, celui qui a porté la parole au-delà des murs de l’Empire et des frontières de la peur.

Il a traversé les mers et les déserts, les villes de marbre et les prisons humides.
Il a été lapidé, enchaîné, fouetté, et pourtant il a continué à écrire avec de l’encre et des larmes, avec chair et esprit.
Chaque lettre était un phare, chaque mot, un pont entre la foi et la raison.
Et à chaque ligne, il cachait un écho de cette voix qui l’appelait par son nom sur la route brûlante de Damas.

Il n’a plus jamais eu peur du noir
Parce qu’il a compris que la lumière n’est pas recherchée : elle est autorisée.
Et quand l’âme la reçoit, rien n’est plus comme avant.

Parfois, lorsque le vent souffle d’Orient et que le crépuscule teint le ciel d’or et de cendres, il me semble entendre son passage parmi les ruines antiques.
Et je pense que la foi n’est pas voir la lumière…
mais de se souvenir du moment où elle t’a touché.